«Просто «Здравствуй». Просто «Как дела?» Наверно, так начну при встрече я…» (Непара)
Я несколько дней думала, чем тебя заполнить и с чего начать. Пару раз меняла тему, угол обзора и вектор направленности. Нет, это совсем не из-за страха быть непонятой. Не от застенчивости чрезмерно обнажить душу перед окружающими. Все совершенно наоборот случилось. Я и писать-то начала, чтобы вслух говорить о том, что переполняет внутри и фонтанирует наружу бесконечным потоком.
Просто мысли о белом листе тут же растекаются по жизни воспоминаниями, играя в чехарду с текущими событиями. И нет, это не о писательстве вообще. Сколько раз в жизни каждому из нас приходится вот так вот, не глядя, начинать с чистого листа.
Заканчиваешь очередную главу своей жизни, переворачиваешь страницу, а там снова ожидает девственная белизна. И ты сидишь над ней и думаешь: «А что получится в результате? Драма? Комедия? Или любовная лирика с элементами детектива?». Открывается поле непаханое перспектив и широты душевной. Писать будем по привычке? Или вдруг взять и изменить что-то в жизни? Написать раздел справа налево, иероглифами сверху вниз или вообще комиксами изобразить? В процессе творения, истории собираются в романы, обрастают деталями и наполняются особым смыслом. Меняются декорации, действующие лица и отношение к происходящему.
Периодически, конечно же, листаешь собственным опытом написанные мемуары и вспоминаешь события давно минувших дней. Что-то смакуешь и перечитываешь буквально по слогам, возвращаясь к ним вновь и вновь. Стараешься возродить тот самый привкус эмоций, прочувствовать прикосновение, чтоб до мурашек проняло. Совсем как когда-то. Где-то же, наоборот, галопом по диагонали скачешь, лишь бы не задержаться лишней секунды. Освежить в памяти для формы больше. Но и тут, бывает, дрожь пробьет.
А где-то глубоко внутри рукописи находишь затесавшиеся все те же белые листы. Но качественно другие. Совсем ничего общего не имеющие с новыми, которых еще не коснулось перо. Эти листы были исписаны когда-то давно. Только с течением времени чернила совершенно обесцветились. Здесь когда-то хранилась своя отдельная история, память о событиях. Иногда целые люди скрываются за этой мнимой белизной. И тогда становится совсем непонятно что с ними делать. Заполнять заново? Перелистывать, приняв как данное?
Со временем таких листов становится все больше.
Иногда они заполняют всю рукопись.
И тогда человек становится сам как белый лист.
Заканчивается его глава. Его история. Его рукопись жизни.
© 2020 — 2024, Iryna Seliutina. Все права защищены. При использовании материалов указание авторства ОБЯЗАТЕЛЬНО
