— А из нашего окна Площадь Красная видна! А из вашего окошка Только улица немножко. С. Михалков Жизнь в условиях пандемии как-то сама по себе скукожилась до размеров квартир и вида из окна. Меняется время года, погода, небо. Куда-то бесконечно торопятся по своим, только им известным делам, люди. Деловито бегают собаки, иногда виляя хвостами или недовольно облаивая прохожих. Машины играют в пятнашки во дворах жилых домов. Загорается и гаснет свет в окнах квартир, создавая свою беззвучную симфонию. Облака сбиваются в причудливые формы и трансформируются в сказочные сцены. Время не приостанавливает свой бег ни на минуту. Жизнь продолжается. Но почему-то этот год я вспоминаю именно по видам из окон. Зимой это…

«Просто «Здравствуй». Просто «Как дела?» Наверно, так начну при встрече я…» (Непара) Я несколько дней думала, чем тебя заполнить и с чего начать. Пару раз меняла тему, угол обзора и вектор направленности. Нет, это совсем не из-за страха быть непонятой. Не от застенчивости чрезмерно обнажить душу перед окружающими. Все совершенно наоборот случилось. Я и писать-то начала, чтобы вслух говорить о том, что переполняет внутри и фонтанирует наружу бесконечным потоком. Просто мысли о белом листе тут же растекаются по жизни воспоминаниями, играя в чехарду с текущими событиями. И нет, это не о писательстве вообще. Сколько раз в жизни каждому из нас приходится вот так вот, не глядя, начинать с чистого листа.…